вот думаешь: это был последний прочитанный мной роман Пратчетта.
ну как последний: последний из непрочитанных; ну как роман: научпоп в соавторстве, а романа там на один рассказ.

все истории заканчиваются, эта же закончилась в позапрошлом году;
ещё до хронологически последней «Пастушьей Короны» или до вот этого — последнего.

конечно, где-то там есть «Финт» (Dodger), который можно дочитать из принципа.
или написанный со Стивеном Бакстером цикл Бесконечной Земли, который разонравился ровно на второй книге.
конечно, есть непереведенная и даже переведенная малая проза, всевозможные дополнительные материалы, статьи, твитты, в конце концов.
но больше сорока историй о Плоском Мире закончились, все эти номы и Джонни Максвеллы… всё.

это не грустнопсто, не осмысление целой личной эпохи, даже не фиксация момента.

просто где-то там неспешно преодолевает пространство и время гигантская космическая черепаха, а человек неопределенного среднего возраста убегает в превентивном паническом порыве души.
Человек убегает, придерживая порядком изношенную шляпу с вышитой блёстками надписью — Валшебник.
и так будет всегда.
ВСЁ.


PS